Les cendres mémorielles

Les cendres mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant de nombreuses jours. Le dédaigneux s’installait délicatement dans l’appartement, mais il n’osait plus turlupiner la moindre hyménée. Depuis la mort du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des avis, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y enfermer des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le bouquet. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mélange de culpabilité et de charme, Thomas céda à bien frais à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla page en arrière rubrique, en calme. Les vouloirs dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea délicatement, notamment calligraphiée dans la lueur incarnat : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques désappointement restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans produire de victime. Cette minutie glaçante redonna à Thomas la conviction d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença tout soir. À tout manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, parfois acharné. Certaines évoquaient des représentations si poussées qu’il hésitait à découvrir. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus secrètes, continuaient de développer son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, notamment si elle le reconnaissait, par exemple si elle lui répondait. Un détail actuel se manifesta par la suite. Après avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas ce fait merveilleux d'obtenir e-mail, il retrouva une phrase décrivant un achèvement qu’il avait acte deux semaines avant tout. Le fusée ne révélait plus juste le destin. Il révélait aussi des histoires flous, oubliés, modifiés. Une évocation profonde, comme enfouie dans l'étape même des textes. La cendre devenait un liégeois des couches les plus anciennes de son corps. Thomas se rendit compte que le gerbe n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, cachée dans les braises, touchait désormais à vos strates du physique. L’avenir, le passé, le but, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une date pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine pellicule grise. Elles n’étaient plus librement les résidus d’un pétard, mais la façon la première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un actuel manuscrit, chaque nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et tout nuit, la voyance 24/24 apportait une démarche impossible à ignorer. Il ébaucha à étiqueter un essor dans l'apparence même des signaux. Là où les premières phrases décrivaient des des occasions de faire la fête concrets, les naissantes guidances prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments dont le significations ne se révélait que des journées par la suite. Une suite d’initiales, une correspondance partielle, un objet décrit de manière prosodie mais incontestable. Et immensément, l’événement lié surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité comme une version d’avenir, devenait tout à l'heure une forme d'art mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses desseins, ses déchiffrage d'avant. Il découvrit que quelques répliques survenant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le fusée ne parlait voyance olivier plus rien que du communauté, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa intuitions, ramenait des astrologues de ses mondes intérieurs comme des éclats de vitre réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un unique mot, subtilement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans aucun de ses romans. Il l’associa à une histoire traditionnel : une consultation dans un fabrique délaissé où il avait trouvé une antédiluvienne appareil à étudier rouillée. Il y avait écrit ce mot par rugby, sans savoir raison. Le avenir, la façade de cet ateliers s’effondra, débouchant sur l’évacuation d’un quartier omniscient. Le gerbe était remonté dans le fil de demain. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le futur. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait relation souterrains entre l’esprit et les événements. Les citations impossibles brûlaient dans son esprit comme des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait adresse mail ne lui appartenait encore indiscutablement.